– На каких журналистов? – спросил Михаил.
– Ты что, парень, газет не читаешь? Недавно бегали за одним, ночью по кладбищу. Даже стреляли в него. Теперь этим делом ФБР занимается.
– Фэбэ-э-эр?
Позвонки Михаила – все, до одного – покрылись инеем. Во рту пересохло.
Неожиданно механик резким движением вытащил из кармана спецовки металлическую бляху с выгравированным на ней номером. В другой его руке оказался пистолет:
– Вы арестованы!
Тут же с обеих сторон подскочили два полицейских, которые прятались за колоннами в гараже.
Стальные наручники впились в запястья Михаила.
– Вы обвиняетесь в соучастии в покушении на убийство! С вашим адвокатом вам будет позволено связаться в отделении полиции!
…– Парень, что с тобой? Ты о`кей? – спрашивал механик, недоуменно глядя на Михаила, который стоял ни жив, ни мертв.
– Все в порядке, просто немного голова побаливает после вчерашнего.
Так. Тот несчастный журналист, в которого стрелял Юра, его не видел. Сам Юра куда-то пропал. Улик – почти никаких. Нужно только избавиться от машины.
ххх
На одном из перекрестков стояли два латиноамериканца-нелегала, в надежде получить какую-нибудь случайную подработку.
– Эй, амиго. Хотите заработать? – спросил у них Михаил деловитым тоном.
– Si, señor (да, сеньор), – ответил, оживившись, один из них.
– Вот эту машину нужно уничтожить, – он кивнул в сторону своей неподалеку припаркованной машины. – Отгоните ее куда-нибудь подальше, чтобы никто не видел, и сожгите. Колеса, приемник, все что захотите, можете снять и продать. Номера с нее я сейчас сниму. За работу плачу двадцать баксов, устраивает?
2
Полдень 31 декабря выдался сказочным! Синоптики не обманули. Снег, выпавший ночью, не растаял, а затвердел на легком морозце. Солнечные лучи пробивались между небоскребами.
Засунув руки в карманы куртки, Михаил брел по Бродвею, разглядывая вывески банков и финансовых корпораций.