Петр Немировский– А с вами приятно сидеть, не то, что с пейсатыми, – сказала она. Ее ладонь нырнула в щель простыни и поползла вверх по ноге Михаила. – Хочешь массаж?
– Сколько?
– Сто баксов в час.
В крохотной комнатке стоял широкий топчан, застеленный чистой простыней.
– Подожди минутку, – сказала проститутка и вышла.
Михаил сел на топчан. «Сейчас войдут и грохнут меня. Но на черта я им нужен? Черт их знает». Мысли его, мутные и бессвязные, шевелились в отяжелевшей голове. «Мошиах. Синагога. Бу-бу-бу… Контрольный выстрел в голову. Отпевание. Кладбище. Бу-бу-бу…»
Она вернулась, закрыла за собой дверь на задвижку.
– Все в порядке. Деньги отдашь после, – живо расстегнув пуговицы, сбросила с себя пеньюар. И выключила свет.
…Через несколько часов Михаил ехал в машине по какой-то плохо освещенной улице, сидя на переднем сиденье. Водитель-араб нервно дергал руль и косился на пассажира. Михаил вглядывался в лобовое стекло. Видел повсюду одни потухшие окна, трущобы. На дороге горел автомобиль, возле него негры кого-то избивали ногами.
– Сука! Ты куда меня везешь?! – вдруг заорал Михаил по-русски.
– А-а-а… – араб-водитель, сам перепуганный, что-то невнятно отвечал, тряс головой, и Михаил догадался, что водитель не знает дорогу.
– Назад! Разворачивай! – кричал Михаил то на русском, то на английском.
Взвизгнули тормоза. Машина круто развернулась и помчалась назад.
